Escritor Yo?

Alguna vez creí que tenia el ángel para escribir literatura, incluso pude componer algunos poemas que mas que derrumbar las murallas que las niñas me habían puesto, terminaron por derrumbarme a mi mismo, ya que como buen adolescente que era, pues exageraba las pequeñas cosas que me pasaban, tendía a armar tormentas mentales de situaciones que ahora que las recuerdo pues me sigo ruborizando, armaba en mi cabeza conspiraciones familiares en contra mía, aunque hasta hoy sigo sospechando que existía un plan maquiavélico por ahí para desprestigiarme… lo que no entiendo es como hacían para hacer de mi su mas grande aliado…

Pero en fin, existía material para escribir, bastaba una hoja de papel y un lápiz para que todos mis tormentos y lamentaciones salgan y pueda llenar frases y frases de dizque poesía.

Al paso de los años, la inspiración se fue diluyendo, junto con otras muchas ilusiones juveniles, digamos que mi musa era auto inflingirme dolor, buscar una niña o un motivo para sufrir, cosa que ahora ya grande, pues ya no la hago (creo).

El asunto es que llego un momento es que colgué el lápiz, pues no tenia nada que plasmar, pues para nosotros que hemos llevado una vida normal y tranquila pues es difícil encontrar sobre que escribir, salvo alguna vez una que otra cursilería sobre el amor, o alguna carta a una tierna amante.

Sin embargo, digamos que si bien ningún editor va a querer publicar mis líneas, no puede impedir que las cuelgue en este océano de los blogs, donde sinceramente espero que queden en las tinieblas, pero con la esperanza de que algún despistado venga a leer las historias que decidí postear, historias de un hombre común, historias de un escritor que no sabe escribir, historias de un escritor que no tiene nada que contar.